第六十五章嗣徽堂朱柔则那一封没有寄出的信 (第1/2页)

江南烟雨葬花魂
　　
　　江南的雨，从来不肯痛快地下。它落在杭州盐桥河下的水面上，便碎成了一片一片的漪。那漪不是风吹的，是泪滴的——从她倚过的栏杆上，一滴一滴地滴下来，滴在河面上，荡开一圈一圈的愁，荡到对岸，又荡回来，荡了一整天，也没有荡到那个人的心里。
　　
　　我是在一个雨天的午后走到盐桥河边的。河水是绿的，绿得像一块被遗忘了很久的玉，河面上浮着几片落叶，叶子被雨水泡得发黄，软塌塌地贴在水的皮肤上，像一封被揉皱了的、怎么也展不平的信。河岸边的柳树老了，树干空了心，可枝条还在发，垂在水面上，被风一吹，蘸着水画圈，画了一个又一个，画到圈散了，画到水浑了，画到她当年倚过的那根栏杆，已经烂了，断了，只剩下两个石墩，孤零零地蹲在河岸上，望着对岸那些陌生的、崭新的、与她无关的楼。
　　
　　我是来找一个人的。她叫朱柔则，字顺成，号嗣徽。她是清初杭州的女诗人，“蕉园七子”之一。她生于钱塘的书香门第，嫁于同邑的诗人沈用济，随夫游历南北，诗酒唱和，伉俪情深。可她的丈夫，后来远游不归，她一个人，守在盐桥河边的老宅里，等了十年，写了十年，哭了十年。她的诗集叫《嗣徽堂诗稿》，她的词集叫《顺成词》。
　　
　　我站在这条河边，撑着伞，看着那些雨滴落在水面上，一圈，一圈，又一圈。大的套着小的，小的消失在大的里，像一个人的一生，被无数个圈套着，挣不脱，逃不开。她的一生，也是这样被套着的。第一个圈，是闺阁；第二个圈，是婚姻；第三个圈，是等待。她等了十年，等来了一封又一封的信，等来了他写的诗，等来了他在信里说的“归期将近”。可“将近”了十年，他还是没有回来。她等不了了。她死了。死在那年冬天，死在那条河边，死在那株老柳树下。她死的时候，手里还捏着一封信。信上没有字。不是没有写，是她写了，又擦掉了；擦掉了，又写了；写了，又擦掉了。她不知道该写什么。写“我想你”？太轻了。写“你快回来”？太重了。写“我等你”？太长了。她写了一辈子，也没有写完那封信。
　　
　　我沿着河边慢慢地走。雨丝细细密密的，落在伞面上，发出沙沙的声响，像她在灯下铺开信纸的声音。她铺了一辈子的信纸，写了一辈子的信，可那些信，没有一封寄出去。不是不想寄，是不敢寄。她怕寄出去，他就回来了；她怕他回来了，她又会像从前一样，笑着说“你终于回来了”，然后转过身，偷偷地哭。她不想让他看见她哭。她不想让他知道，她等了他十年，等到头发白了，等到眼睛花了，等到梦都碎了。她只想让他记得，她笑的样子。她笑的时候，眼角有细纹，可她还是笑，笑得那么用力，那么认真，那么疼。
　　
　　她写过一首《忆秦娥》，词里有一句：
　　
　　“盐桥水，年年流尽相思泪。相思泪，一江春色，两行秋字。”
　　
　　盐桥水——就是这条河。年年流尽相思泪——这条河，年年流着她相思的泪。可她的泪，太多了，流不尽。流了一年，还有一年；流了十年，还有十年。她死了，泪还在流。流在诗里，流在词里，流在那句“一江春色，两行秋字”里。春色是她的笑，秋字是她的泪。她笑了十年，哭了十年，笑了哭了，哭了笑了，分不清了。
　　
　　我在河边找到一块石头，坐了下来。石头被雨水冲刷得光滑如镜，上面长着一层薄薄的青苔，坐上去凉凉的，潮潮的，像坐在一块湿了水的绸缎上。我想象着她当年的样子——穿着淡青色的衫子，挽着简单的发髻，坐在这块石头上，把脚伸进水里，水凉凉的，她缩了一下，又伸进去了。她对着河水梳头，把头发梳得黑亮亮的，像一匹缎子。她不知道，这匹缎子，后来会被岁月剪碎，碎成一片一片的，飘在风里，落在雨里，再也拼不起来了。
　　
　　她十五岁那年，嫁了人。嫁的是沈用济。沈用济，字方舟，是杭州的诗人。他工诗词，善书画，尤精篆刻。他懂她的诗，懂她的词，懂她的心。她写了新诗，第一个给他看；他读了，会在诗稿的空白处，用小楷写下一段批语。批语不长，只有几个字——“此句妙绝”，“此字可再酌”，“顺成，你又瘦了”。她以为日子会一直这样下去。以为那些批语会一直写着，那些诗会一直和着，那些茶会一直热着，那些灯会一直亮着。
　　
　　可他走了。他远游四方，去了北方，去了南方，去了她不知道的地方。他给她写信，信里说“归期将近”。她等了一个月，两个月，三个月。他没有回来。他又写信，信里说“归期将近”。她又等了三个月，四个月，五个月。他没有回来。他写了十年的信，她等了十年。“归期将近”这四个字，她读了十年，读到纸都皱了，读到墨都淡了，读到字都花了。她不再等了。不是不想等了，是等不动了。
　　
　　她死了。死在盐桥河边，死在那株老柳树下。死的时候，手里还捏着一封信。信上没有字。不是没有写，是她写了，又擦掉了；擦掉了，又写了；写了，又擦掉了。她不知道该写什么。写“我想你”？太轻了。写“你快回来”？太重了。写“我等你”？太长了。她写了一辈子，也没有写完那封信。
　　
　　我站起来，走到那株老柳树下。树干很粗，要两个人才能合抱；树皮皴裂，裂成一块一块的，像龟甲，像她诗稿上那些被虫蛀过的孔洞。柳丝垂到水面上，被风吹着，被雨打着，在水里画出一圈一圈的涟漪。我伸手折了一根柳丝，柳丝软软的，湿湿的，像她的手指，握在手里，凉凉的，滑滑的，像握着一缕还没有干透的墨。她曾经用这样的柳丝，蘸着河水，在石板上写过字。写的是“沈用济”三个字。写完了，看着那三个字，看了很久，然后用手抹掉了。不是不想留，是不敢留。她怕被人看见，怕被人问“沈用济是谁”，怕被人知道，她等了他十年，他还没有回来。
　　
　　

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