第四十九章 蕉园旧雨：林以宁与梅雪轩 (第2/2页)
林以宁是蕉园诗社的核心人物之一。她比顾玉蕊小几岁，可她的诗才，在社中是最出众的。她在《蕉园诗社》中写道：“水榭风廊，竹篱茅舍，聚三五、吟朋于此。扫眉才子，不减少陵诗意。”扫眉才子，是袁枚后来用的词，可她用得比袁枚早。她把那些和她一起写诗的女子，称为“扫眉才子”。她不觉得女子写诗是“不务正业”，不觉得女子结社是“伤风败俗”。她觉得这是天经地义的事。女子和男子一样，有才，有情，有诗，有梦。她们的梦，不是关在闺阁里的，是飞在西湖边、飞在蕉园里、飞在那场永远下不完的江南烟雨里的。
她在蕉园诗社中，写过一首《九日同诸女伴登高》：
“秋色满西湖，登高共酒徒。山光摇碧浪，云影淡红蕖。雁落寒沙远，人归夕照孤。莫言女子事，诗句胜丈夫。”
“秋色满西湖”——秋天的景色，布满了西湖。“登高共酒徒”——她和女伴们一起登高饮酒。“山光摇碧浪”——山光摇动着碧绿的波浪。“云影淡红蕖”——云影淡淡地映在红色的荷花上。“雁落寒沙远”——大雁落在寒冷的沙洲上，远了。“人归夕照孤”——人归来了，夕照是孤独的。“莫言女子事”——不要说女子的事。“诗句胜丈夫”——她们的诗句，胜过丈夫。
这首写得豪气冲天。她不是在谦虚，是在宣战。她向那个看不起女子的世界宣战，向那些说“女子无才便是德”的人宣战，向这个关了她几十年的闺阁宣战。她的武器不是刀，不是剑，是诗。诗是她的剑，词是她的盾。她用诗刺破命运的暗，也用词挡住人间的寒。
她在蕉园诗社的日子，是她一生中最快乐的时光。那些女伴们，和她一样，都是被时代困住的人。她们被困在闺阁里，被困在婚姻里，被困在“贤妻良母”的枷锁里。可她们不甘心。她们用诗，把那些枷锁打开了一条缝。缝很小，只够透一口气。可那一口气，是活的，是热的，是她们在这个窒息的世界里，唯一能吸到的氧气。
可蕉园诗社后来散了。不是散了，是散了。顾玉蕊死了，柴静仪嫁了，钱凤纶搬了，冯又令病了。那些曾经一起在蕉园里写诗的女子，一个个地散了，像那场江南的雨，落在湖里，落在山上，落在她们再也回不去的旧梦里。林以宁一个人，守着她的梅雪轩，守着那卷《凤箫楼词》，守着那些再也回不去的日子。她在《忆旧》中写道：“记得当年聚首时，蕉园花满凤箫吹。而今人散花零落，只有青山似旧时。”
“记得当年聚首时”——她记得当年她们聚在一起的时候。“蕉园花满凤箫吹”——蕉园里花满枝头，凤箫吹奏。“而今人散花零落”——现在人散了，花也零落了。“只有青山似旧时”——只有青山，还像从前一样。
这首写得太淡了。淡到几乎没有味道。可你知道，那淡底下，是她藏了一辈子的浓。她的浓，不是父亲的那种浓，艳得让人不敢直视。她的浓，是藏着的，是压在箱底的，是锁在梅雪轩的诗稿底下的。她不给人看，可她自己看。看一遍，疼一遍。疼一遍，再看一遍。她不是在自虐，她是在确认——确认自己还活着。活着，才能疼；疼着，才能写；写着，才能证明她不是一具行尸走肉。
她晚年，是在梅雪轩里度过的。她一个人，住在杭州的老宅里，守着那些书，那些诗，那些再也回不去的日子。她不再写诗了。不是写不动，是不想写了。写诗是需要对手的。她的对手走了，她写给谁看呢？她把顾玉书的遗稿整理成集，亲手抄录，亲手校对，亲手装订。她把剩下的时间，用在整理自己的诗稿上。她把那些写得不好的诗，烧了；把那些写得太真的诗，藏了；把那些写了也不敢给人看的诗，锁进了箱子里。箱子的钥匙，她挂在脖子上，从不离身。
她活到七十多岁，在一个下雨的夜晚，闭上了眼睛。那年的雨，细细密密地落在杭州的梅雪轩上，落在西湖的蕉园里，落在她再也看不见的远方。她的《梅雪轩诗稿》和《凤箫楼词》，被她的后人刻了出来。她在自序中写道：“非敢传世，亦以寄吾哀思云尔。”
她没有被人忘记。她的诗，被收录在《国朝闺秀正始集》里，被记载在《全清诗》里，被后人铭记。那些厚厚的、厚厚的、积满了灰尘的旧书里，有她的名字。不大，不亮，不耀眼，可它在那里，在那些密密麻麻的文字中间，像一个微弱的烛光，忽明忽暗，可它没有灭。
她在《凤箫楼词》中写过这样一句：“残灯明灭，孤衾冷落，数尽更筹。”
那是她一生中写得最疼的一句。她的更筹，数了一辈子，没有数完。她的残灯，灭了一辈子，没有亮过。她的孤衾，冷了一辈子，没有暖过。可她不在乎。她在乎的，从来不是灯亮不亮，衾暖不暖，更筹数不数得完。她在乎的，是那些诗，那些词，那些在灯下一笔一划写下的字。那些字，是她的命。她死了，字还在。
江南的雨，从来不肯痛快地下。可她的诗，下得痛快。下在她的梅雪轩里，下在她的凤箫楼中，下在每一个读她诗的人心里。那是一场永远不会停的雨，细细密密，绵绵不绝，像她的人，像她的命，像她的诗。她在《梅雪轩诗稿》中写过这样一句：“百年那得更百年，今日还须爱今日。”
她活了一百年，可她没有爱过一百年。她只爱了几十年，剩下的几十年，都是在回忆里过的。回忆不是爱，是爱的灰烬。灰烬是冷的，是轻的，是风一吹就散的。可她的灰烬，没有散。被那场雨打湿了，粘在纸上，粘在字里，粘在每一个读她诗的人心里。
雨声未歇，花魂未远。