第七十一章 筠心阁陈书与那一枝未凋的墨梅 (第2/2页)

乾隆皇帝后来见到了她的画，大为赞赏，御笔题诗一首：“南楼老人画墨梅，冰姿玉骨无纤埃。一花一叶皆天趣，不是寻常笔墨来。”皇帝的题诗，被刻在她的画上，被挂在宫廷的墙壁上，被那些王公贵族、文人墨客争相传颂。可她不在乎。她在乎的，从来不是皇帝的题诗，不是儿子的官位，不是那些虚头巴脑的名声。她在乎的，只有筠心阁窗前那一枝墨梅，只有那一枝在她笔下开了又谢、谢了又开的、永远不会凋谢的花。
　　
　　她晚年，是在筠心阁里度过的。筠心阁，是她自己取的名字。筠是竹，心是心。她把自己活成了一竿竹，心是空的，可风来了，它会响；雨来了，它会绿；雪来了，它会弯，可不会折。她在筠心阁里，住了四十年。四十年里，她画了无数幅墨梅，写了无数首诗。她的墨梅，从浓画到淡，从繁画到简，从实画到虚。她画到最后，只剩下几笔枯墨，几根瘦枝，几点淡花。可就是这几笔，几根，几点，比那些浓墨重彩的画，更让人心疼。因为她把她的命，画进去了。她的命，是苦的，是淡的，是瘦的，是冷的。可她的命，也是倔的，是硬的，是不肯低头的。
　　
　　她写过一首《墨梅》，诗里有一句：
　　
　　“冰姿元不染尘埃，冷淡生涯独自开。莫怪世人轻颜色，此花原是雪中胎。”
　　
　　冰姿元不染尘埃——她的墨梅，冰姿玉骨，不染尘埃。冷淡生涯独自开——她这一生，冷淡的，独自的，开在无人看见的角落。莫怪世人轻颜色——不要怪世人轻视它的颜色。此花原是雪中胎——这花，是从雪里长出来的。她写的是墨梅，也是她自己。她是从雪里长出来的花，开在冬天，开在无人看见的角落，开在那些只有她自己知道的夜里。她不怕世人轻视，不怕世人看不见，不怕世人不懂。她只需要自己懂。懂自己为什么画了一辈子的墨梅，懂自己为什么守了一辈子的寡，懂自己为什么在那间小小的筠心阁里，一个人，活到了八十岁。
　　
　　她活到八十多岁，在一个下雨的夜晚，闭上了眼睛。那年的雨，细细密密地落在嘉兴的筠心阁上，落在秀水河的青波里，落在她再也看不见的远方。她的《复庵诗稿》和墨梅画作，被她的儿子钱陈群刻了出来，被乾隆皇帝御笔题赞，被收藏在故宫博物院的库房里。那些厚厚的、厚厚的、积满了灰尘的旧画里，有她的名字。不大，不亮，不耀眼，可它在那里，在那些密密麻麻的笔墨中间，像一个微弱的烛光，忽明忽暗，可它没有灭。
　　
　　她在《复庵诗稿》中写过这样一句：“冷淡生涯独自开。”那是她一生中写得最淡然的一句，也是最倔强的一句。她不需要别人来看，不需要别人来赏，不需要别人来懂。她只需要自己开。开了，就够了。那些花，是她的命。她死了，花还在。在故宫的库房里，在嘉兴的旧宅中，在每一个下雨的夜晚，你闭上眼睛，就能看见它。枝干虬曲，花瓣淡瘦，墨色浓处是夜的黑，淡处是鬓的白，留白处是她说不出口的、藏了一辈子的话。那些话，她没对任何人说过。可她画出来了。画在纸上，画在墨里，画在那一枝永远不会凋谢的墨梅中。
　　
　　我站在秀水河边，站了很久。雨一直没有停，不急不缓，像老天爷在慢悠悠地纺线，把天和地纺在一起，纺成一匹永远织不完的布。我转过身，准备往回走。走到桥头，又回头看了一眼。雨还在下。河还在流。那株老柳树，还在雨里站着，柳丝垂到水面上，被风吹着，被雨打着，在水里画出一圈一圈的涟漪。一圈，一圈，又一圈。大的套着小的，小的消失在大的里，像一个人的一生，被无数个圈套着，挣不脱，逃不开。她的一生，也是这样被套着的。可她从来没有挣扎过。不是不想挣扎，是挣扎了也没有用。她只能画，画到圈散了，画到河干了，画到柳树枯了，画到她死了。她死了，圈还在。套在那座石桥上，套在那条秀水河里，套在那句“冷淡生涯独自开”的诗里。她死了，可她的墨梅没有死。它还在那里，在每一个下雨的夜晚，在每一个梅花开的冬天，在每一个读到她的诗、看到她的画的人心里。它还在开，开在雪里，开在风里，开在那场永远下不完的江南烟雨里。
　　
　　我撑着伞，走下了桥。雨丝细细密密的，落在伞面上，发出沙沙的声响。我走得很慢，一步一步的，像是在丈量什么。丈量她的命？丈量我的命？丈量这场雨的长度？我不知道。我只知道，这条路，她走过无数次。从筠心阁到秀水河，从秀水河到筠心阁。她走了一辈子，走到腿都软了，走到鞋都磨破了，走到再也走不动了。可她还在走。在梦里走，在画里走，在那句“此花原是雪中胎”里走。
　　
　　走到巷口，我又回头看了一眼。巷子深得看不见头，两边的墙高高地立着，墙上爬满了薜荔，叶子被雨水洗得发亮，绿得像一块一块的翡翠。墙头探出几枝石榴花，红得灼眼，雨水顺着花瓣滴下来，一滴，一滴，滴在青石板上，砸出一个个小小的坑。那些坑，是雨滴用几百年时间，一点一点砸出来的。像她心里的伤，不是一下子伤的，是一点一点，一天一天，一年一年，慢慢地、慢慢地凹下去的。她凹了四十年，凹成了一条河，凹成了一座桥，凹成了那一枝永远不会凋谢的墨梅。那一枝墨梅，还在吗？也许在。在筠心阁的旧画框里，在故宫博物院的地下库房中，在每一个下雨的夜晚，你闭上眼睛，就能看见它。纸上没有颜色，可你知道，它是有颜色的。它是白的，白得像雪；它是黑的，黑得像夜；它是红的，红得像她年轻时嫁衣上的那一抹胭脂。她画了一辈子，还是没有画完。不是画不完，是不敢画完。画完了，她就要放下笔；放下了笔，她就真的什么都没有了。她宁愿画永远画不完，宁愿梅永远开不败，宁愿自己永远在画。画，是她唯一能做的事。不画了，她就真的什么都没有了。
　　
　　雨还在下。江南的雨，从来不肯痛快地下。可它下着，一直在下。落在筠心阁的瓦上，落在秀水河的青波里，落在墨梅的花瓣上，落在她的诗里，落在每一个读她诗、看她画的人心里。那是一场永远不会停的雨，细细密密，绵绵不绝，像她的人，像她的命，像她的画。
　　
　　她在《复庵诗稿》中写过这样一句：“冷淡生涯独自开。”她不需要别人来看，她只需要自己开。可她知道，那些看过她的画的人，那些读过她的诗的人，那些在她的故事里流泪的人，都是她开过的证明。她不需要，可他们给了她。她不知道，可她值得。
　　
　　雨声未歇，花魂未远。