第七十章 清芬阁方维仪与那一株未谢的芝兰 (第2/2页)
画的旁边，挂着一支笔。笔杆是竹子的，已经裂了，笔头的毛也秃了，可它还挂在墙上，像一个断了腿的老兵，在角落里静静地站着，一言不发。我伸手摸了摸那支笔，笔杆凉凉的，滑滑的，像她的手指，握在手里，凉得让人心疼。她就是用这支笔，写下了那些诗，画下了那些兰。她写了多少年？画了多少年？从十八岁写到八十岁，从黑发写到白发，从红颜写到枯骨。写了六十年，画了六十年，写到笔都秃了，画到纸都黄了，可她还在写，还在画。不停，不能停。一停，她就真的什么都没有了。
她写过一首《兰》，诗里有一句：
“幽兰在空谷，寂寥独自芳。不因风所撼，宁为雪所伤。叶瘦含烟绿，花清带露香。无人亦自好，何须君子堂。”
幽兰在空谷——她把自己比作一株幽兰，长在空谷里。寂寥独自芳——没有人看见，可它独自散发着芳香。不因风所撼——风撼不动它。宁为雪所伤——雪伤不了它。叶瘦含烟绿——叶子是瘦的，可含着烟绿。花清带露香——花是清的，带着露香。无人亦自好——没有人欣赏也好。何须君子堂——它不需要君子堂，不需要别人的认可。她写的是兰，也是她自己。她是一株幽兰，生在空谷，长在石缝，没有人浇灌，没有人欣赏，可她照样开花，照样吐香，照样在风雪中站得笔直。她站了一辈子，站到枝干都弯了，站到叶子都黄了，站到花都落了，可她没有倒。不能倒。倒了，就什么都没了。
她晚年，是在清芬阁里度过的。清芬阁，是她自己取的名字。清是清冷，芬是芬芳。她把自己活成了一缕清冷的芬芳，在桐城的老宅里，在那些无人问津的日子里，在那一场下了三百年的、不肯痛快的江南烟雨里。她一个人，住在老宅的西厢房里，屋里只有一张床，一张桌子，几卷书，几支笔。她每天早起，读书，写诗，画画。她的眼睛已经不太看得清了，可她还是坚持写。她写得很慢，一个字一个字地写，像在和时间赛跑，像在和死亡赛跑。
她不再画兰了。不是画不动，是不想画了。画兰是需要对手的。她的对手走了，她画给谁看呢？她把姚孙棨的遗稿整理成集，亲手抄录，亲手校对，亲手装订。她抄了一遍又一遍，抄到手都肿了，抄到眼睛都花了，抄到手腕都抬不起来了。可她不肯停下来。她怕一停下来，就再也拿不动笔了。她怕拿不动笔，就再也见不到他的字了。她把剩下的时间，用在整理自己的诗稿上。她把那些写得不好的诗，烧了；把那些写得太真的诗，藏了；把那些写了也不敢给人看的诗，锁进了箱子里。箱子的钥匙，她挂在脖子上，从不离身。
她活到八十四岁，在一个下雨的夜晚，闭上了眼睛。那年的雨，细细密密地落在桐城的清芬阁上，落在龙眠山的幽谷里，落在她再也看不见的远方。她的《清芬阁集》，被她的侄子方以智刻了出来。她在自序中写道：“余少时即好吟咏，每于花晨月夕，拈小词以自遣。及长，嫁为姚氏妇，随夫吟咏，颇得唱和之乐。不意中道分离，夫子见背，余茕茕孑立，形影相吊。惟诗词自遣，聊以忘忧。今老矣，回思往事，如烟如梦。因辑数十年所作，汇为一编，名曰《清芬阁集》。非敢传世，亦以寄吾哀思云尔。”
她没有被人忘记。她的诗，被收录在《明诗综》里，被记载在《国朝闺秀正始集》里，被后人铭记。那些厚厚的、厚厚的、积满了灰尘的旧书里，有她的名字。不大，不亮，不耀眼，可它在那里，在那些密密麻麻的文字中间，像一个微弱的烛光，忽明忽暗，可它没有灭。
她在《清芬阁集》中写过这样一句：“无人亦自好，何须君子堂。”那是她一生中写得最淡然的一句，也是最倔强的一句。她不需要君子堂，不需要别人的认可，不需要那些虚头巴脑的功名。她只需要自己，只需要那株兰，只需要那支秃了笔头的笔。她活成了自己想要的样子——不是姚家的寡妇，不是方家的才女，不是方以智的姑母，是她自己。她是方维仪，字仲贤，号清芬阁主，一个写了六十年诗、画了六十年兰、守了六十年寡、可从来没有向命运低过头的女人。
我站在那间小屋前，站了很久。雨一直没有停，不急不缓，像老天爷在慢悠悠地纺线，把天和地纺在一起，纺成一匹永远织不完的布。我转过身，准备离开。走到院门口，又回头看了一眼。院子还是那个院子，荒的，空的，静的。可我觉得，它不是空的。她的魂，还在。在那间小屋里，在那幅兰草图卷上，在那支秃了笔头的笔里，在每一个下雨的夜晚，你闭上眼睛，就能听见她。听见她磨墨的声音，听见她铺纸的声音，听见她在灯下轻轻地、轻轻地念着那句——“幽兰在空谷，寂寥独自芳。”
她念了一辈子，念到声音都哑了，念到字都模糊了，念到再也念不动了。可她还在念。在风里念，在雨里念，在龙眠山的云雾里念，在那句“无人亦自好”里念。我撑着伞，走下了山。雨丝细细密密的，落在伞面上，发出沙沙的声响。我走得很慢，一步一步的，像是在丈量什么。丈量她的命？丈量我的命？丈量这场雨的长度？我不知道。我只知道，这条路，她走过无数次。从清芬阁到龙眠山，从龙眠山到清芬阁。她走了一辈子，走到腿都软了，走到鞋都磨破了，走到再也走不动了。可她还在走。在梦里走，在诗里走，在那句“何须君子堂”里走。
走到山脚下，我又回头看了一眼。龙眠山在雨中朦朦胧胧的，像一幅褪了色的水墨画。画里有山，有树，有云，有雾，有那间破败的小院，有那幅黄了纸的兰草图，有那支秃了笔头的笔。还有她。她在画里，在山的深处，在雨的尽头，在每一个读到她的诗的人心里。她没有走。她从来不需要我找，她只需要我记得。记得她叫方维仪，字仲贤，号清芬阁主。记得她写过“幽兰在空谷，寂寥独自芳”。记得她在那场下了三百年的雨里，一个人，活了六十年，写了六十年，画了六十年，等了六十年。她等了六十年，没有等到那个人回来。可她等了。等了，就够了。不是所有的等待，都需要结果。有些等待，本身就是结果。她在等待中，活成了幽兰，活成了诗，活成了那支秃了笔头的笔。她不是死了，她是化成了那株兰草，年年春天绿，年年夏天开花，年年秋天枯叶，年年冬天等着下一个春天。她等了一辈子，等到头发白了，等到牙齿落了，等到眼睛花了，等到梦都碎了。可她还在等。不是因为她傻，是因为她不能不等。等，是她唯一的信仰。不等了，她就真的什么都没有了。
雨还在下。江南的雨，从来不肯痛快地下。可它下着，一直在下。落在龙眠山上，落在清芬阁里，落在兰草的叶上，落在她的诗里，落在每一个读她诗的人心里。那是一场永远不会停的雨，细细密密，绵绵不绝，像她的人，像她的命，像她的诗。
她在《清芬阁集》中写过这样一句：“无人亦自好，何须君子堂。”
她不需要君子堂，她只需要自己。可她知道，她不是一个人。那些读过她诗的人，那些在她画前驻足的人，那些在她的故事里流泪的人，都是她的君子堂。她不需要，可他们给了她。她不知道，可她值得。
雨声未歇，花魂未远。