第六十六章 钟山秀才姚淑与那一支未曾凋的笔 (第1/2页)

江南烟雨葬花魂
　　
　　江南的雨，从来不肯痛快地下。它落在金陵钟山的黛色里，便碎成了一片一片的烟。那烟不是雾，是魂——从六朝旧事的废墟里飘出来的，从秦淮河的脂粉里蒸腾起来的，从那些被历史揉碎了的诗稿里，一缕一缕地渗出来的，像她当年在钟山脚下研墨时，从砚台上浮起的那一层薄薄的、带着松香味的青烟。
　　
　　我是在一个深秋的雨天走进钟山的。山不高，却有一种说不出的沉静，像一位闭目养神的老僧，盘腿坐在金陵城的东边，一坐就是一千多年。山道两旁种着梧桐，叶子已经黄了大半，雨水打在叶子上，滴滴答答的，像有人在敲着木鱼。我撑着伞，沿着石阶慢慢地往上走。石阶上长满了青苔，滑滑的，绿绿的，踩上去要格外小心。雨丝从梧桐叶的缝隙里漏下来，落在我的肩上，落在我的袖口上，洇开一小片一小片的水渍，像泪，又不像是泪。
　　
　　我是来找一个人的。她叫姚淑，字仲淑，号钟山秀才。她是明末清初的女诗人、女画家。她生于金陵，长于钟山，嫁于诗人倪天章，寡于乱世，老于荒村。她的诗集叫《钟山秀才诗》，她的画作散落在江南的旧宅里，像那些被雨水泡烂了的、又被她一针一线缝补起来的旧梦。她的一生，像这钟山的秋雨——不急不缓，不温不火，可一下就是一辈子，下得人心都湿了，湿得发霉，湿得长苔，湿得再也晾不干了。
　　
　　我沿着石阶一直往上走，走到半山腰，看见一座破败的院落。院门虚掩着，门楣上的匾额已经不见了，只剩下两个深深的钉孔，像一双空洞的眼睛，望着我这个不请自来的访客。我推开院门，走了进去。院子里长满了荒草，草比人还高，草尖上挂着水珠，亮晶晶的，像一颗一颗的泪。院子的角落里有一间小屋，屋门紧闭，窗纸已经破了，从破洞里望进去，里面空荡荡的，只有一张桌子，一把椅子，墙上挂着一幅画。画已经黄了，纸的边角卷了起来，有些地方还被虫蛀了。可画面还在——一株梅花，老干虬枝，盘根错节，枝头开着几朵淡墨色的花，花瓣薄得像蝉翼，仿佛风一吹就会碎。画的右上角题着两行小字：“冰姿不怕雪霜侵，羞傍玉楼与琼林。”没有落款，没有印章。可我知道，这是她画的。她画了一辈子的梅花，画到最后，连名字都不肯留了。她不怕被人忘记。她怕的是被人记得，却没有人懂。
　　
　　她出生的时候，明朝已经奄奄一息。那是万历末年，朝堂上党争不断，辽东的边患一天比一天急，西北的流寇一天比一天多。可她不知道。她什么都不知道。她只是金陵城里一个普普通通的读书人家的女儿，在钟山脚下的老宅里，追着蝴蝶跑，跑得满头大汗，跑到蝴蝶飞过了墙头，跑到她再也追不上。她的父亲是个秀才，以教书为生。他对女儿的教育极为重视，姚淑是家中长女，自小便跟着父亲读书认字。她三岁识字，五岁能诗，七岁能文，九岁能画。她的诗写得早，也写得好，好到父亲常常拿着她的诗稿，对来访的客人说：“你们看，这是我家仲淑写的。她才十岁。”
　　
　　客人们读了，啧啧称奇。有人说：“此女将来，必成大器。”有人说：“可惜是个女孩儿，若是个男孩儿，必中进士。”父亲听了，只是笑笑。他不在乎女儿是不是进士。他在乎的，是女儿的诗，能不能像那些古人的诗一样，留下来。他教她读《诗经》，读《离骚》，读汉魏六朝诗，读唐诗宋词。他告诉她：“诗不在多，在真。真的诗，不用写太多，一首就够了。”她记住了。她记了一辈子。可她写的诗，太多了。多到她自己都数不清。那些诗，藏在她的钟山秀才诗里，藏在那些她画了一辈子的梅花图中，藏在那些她写了又改、改了又烧、烧了又写的旧稿里。她不给人看，可她自己看。看了一遍又一遍，看到纸都皱了，看到墨都淡了，看到字都花了。那些字，是她用命写的。她舍不得丢。
　　
　　她十五岁那年，嫁了人。嫁的是倪天章。倪天章，字某，号某，是金陵的诗人。他工诗词，善书画，尤精篆刻。他懂她的诗，懂她的画，懂她的心。她写了新诗，第一个给他看；他读了，会在诗稿的空白处，用小楷写下一段批语。批语不长，只有几个字——“此句妙绝”，“此字可再酌”，“仲淑，你又瘦了”。她画了一幅梅花，他会在画的空白处题一首诗。诗不长，只有四句——“冰姿不怕雪霜侵，羞傍玉楼与琼林。冷淡未知人世味，一般清瘦似君心。”她读了，脸红红的，心里甜甜的。那时候的她，以为日子会一直这样下去。以为那些梅花会一直开着，那些诗会一直写着，那些茶会一直热着，那些灯会一直亮着。
　　
　　可她错了。
　　
　　明亡之后，倪天章在抗清斗争中殉国。她失去了丈夫，失去了家，失去了那个在她画上题诗的人。她一个人，带着倪天章的遗稿，带着自己的诗画，带着那颗碎成粉末的心，回到了钟山脚下的老宅里。那一年，她大概三十岁。
　　
　　她把自己关在那间小屋里，不出门，不见客，不梳妆。她每天做的事，就是整理丈夫的遗稿，整理自己的画作，在灯下，在雨里，在那些漫长的、没有尽头的夜里。她把倪天章的遗稿编成《倪子遗稿》，亲手抄录，亲手校对，亲手装订。她抄了一遍又一遍，抄到手都肿了，抄到眼睛都花了，抄到手腕都抬不起来了。可她不肯停下来。她怕一停下来，就再也拿不动笔了。她怕拿不动笔，就再也见不到他的字了。她把剩下的时间，用在画画上。她画梅花，画那些“冰姿不怕雪霜侵”的梅花。她的梅花，越来越淡，越来越瘦，越来越不像梅花，像她这个人——瘦，淡，冷，孤。她用墨越来越少，用水越来越多，墨淡到几乎没有颜色，水多到纸都皱了。她不是在画画，她是在哭。把哭画成画，把泪化成墨，把疼凝成纸上的那一点一点的、淡淡的、几乎看不见的痕迹。
　　
　　我在那间小屋前站了很久。雨一直没有停，细细密密的，落在院里的荒草上，发出沙沙的声响，像她在灯下磨墨的声音。她磨了一辈子的墨，磨到墨锭都磨光了，磨到砚台都磨穿了，磨到手指都磨出了老茧。可她还是磨。不磨，她写不出字；写不出字，她就会疯。
　　
　　我推开屋门，走了进去。屋里很暗，只有从破窗里透进来的一点光，照在墙上那幅梅花图上。我走到画前，凑近了看。墨色已经淡得几乎看不见了，可那几朵梅花还在，在枝头上，在雨里，在那些被虫蛀过的孔洞里，倔强地开着。花瓣薄得像蝉翼，仿佛一口气就能吹散。可它们没有散。它们在那里，开了三百年，还没有谢。
　　
　　

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