第二十四章 孤山访梅：那些没有名字的花 (第2/2页)

三十年后，梅花长成了老树，她也老得走不动了。她坐在茅屋前，看着那些花开花落，心里在想什么？在想她的故乡？在想她的亲人？在想那些再也回不去的日子？
　　
　　也许什么都没想。她只是坐在那里，看着花，听着雨，等着天黑，等着天亮，等着那一天的到来。
　　
　　那一天来了。她死了。
　　
　　没有人知道她死了。没有人来收殓，没有人来吊唁，没有人来给她立碑。她的尸体被邻居发现的时候，已经凉了。邻居们把她埋在梅花树下，没有墓碑，没有墓志铭，只有一捧黄土，和那几株老梅。
　　
　　第二年春天，梅花开得格外好。满树繁花，像雪一样白，像云一样轻。香气飘满了整座孤山，飘进了放鹤亭，飘进了林和靖的墓，飘进了每一个路过此地的人心里。
　　
　　有人说，那是她的魂，附在了梅花上。她舍不得走，舍不得那些花，舍不得这座山，舍不得江南的雨。
　　
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　　四
　　
　　我在孤山上坐了很久，直到天快黑了，才起身下山。
　　
　　雨还在下。细细密密的，不肯痛快地停。
　　
　　下山的路比上山时更难走，石阶滑溜溜的，踩上去要小心。两旁的老樟树在雨中静默着，像一群沉默的老人，看着我，看着我走。
　　
　　我忽然想起了另一个姓林的女子——林以宁。
　　
　　她是清代康熙年间的女诗人，也是杭州人，也住在孤山附近。她写过一首《孤山》：
　　
　　“孤山山下旧行踪，一径苍苔落照中。鹤去不归人已远，梅花犹自落春风。”
　　
　　鹤飞走了，不回来了；人也走了，远了。只有梅花还在，在春风中落着，一片一片，像雪，像泪，像说不完的话。
　　
　　林以宁是有名字的。她的诗集《墨庄诗钞》流传下来了，她的名字被记载在《清代闺秀集丛刊》里，被后人记住。可那个种梅花的女子，没有名字。她的诗，只有那四句；她的故事，只有我知道。
　　
　　也许，连我知道也不算。也许她根本就不存在，只是我的一场梦，一场被江南的雨泡软了的梦。
　　
　　可我宁愿相信她存在过。因为我相信，在这个世界上，有太多的人像她一样，活过，爱过，写过，然后消失了，像一滴雨落进泥土，再也看不见。他们不需要被记住，不需要被铭记，他们只需要被相信——相信他们曾经存在过，相信他们曾经在这片土地上，种过梅花，写过诗，爱过一个人。
　　
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　　五
　　
　　回到旅店的时候，天已经完全黑了。
　　
　　我换下湿衣服，泡了一杯热茶，坐在窗前，听着窗外的雨声。雨声细细密密的，像有人在低声说着什么。我听不清，可我愿意听。
　　
　　我翻开那本旧书，找到那页泛黄的笺纸，又读了一遍那首诗：
　　
　　“种梅三十载，花落人亦老。明年花开时，不知谁来看。”
　　
　　这一次，我读出了不一样的东西。
　　
　　种了三十年的梅花，花落了，人也老了。明年花开的时候，不知道谁还会来看。那个种梅的人，已经不在了。那些花，还在。
　　
　　可她不在乎谁来看。她在乎的，只是那些花。花开了，她就高兴；花谢了，她就伤心。花是她的命，是她的诗，是她的孩子。
　　
　　她不需要别人来看。她只需要花来看她。
　　
　　我在那页笺纸的空白处，用铅笔轻轻写下一行字：
　　
　　“我来看了。花还在，你也在。”
　　
　　然后把书合上，放回桌上。
　　
　　窗外的雨，还在下。江南的雨，从来不肯痛快地下。可它下得那么轻，那么柔，那么慢，像是在替那个种梅花的女子，替那些没有名字的花，替所有被历史遗忘的人，说着什么。
　　
　　说什么呢？说她们活过，说她们爱过，说她们写过，说她们在这片土地上，种过梅花，写过诗，等过一个永远不会回来的人。
　　
　　雨声未歇，花魂未远。
　　
　　（第二十四章完