第八章 旧物藏温，雨落痕轻 (第2/2页)

父亲，或许从未真正离开过古镇。
　　
　　或许，他一直都在，藏在暗处，看着她，守着戏台，盯着外婆的坟，盯着这盏灯，盯着所有他想埋进土里的秘密。
　　
　　窗外的天光更亮了些，晨雾漫过小屋的窗棂，带着青草与泥土的清润气息，飘进屋内。苏晚灯缓缓走到门边，轻轻拉开门闩，推开一条细缝。
　　
　　晨雾扑面而来，凉而软，裹着戏台的清寂，荒坟的静美，天地间一片空茫，没有人影，没有声响，昨夜的喧嚣与伪善，像一场醒得彻底的梦，了无痕迹。
　　
　　谢寻还在。
　　
　　他立在戏台前的荒草旁，背对着她，身姿清挺，被晨雾裹着，像一幅淡墨山水里的人影。他依旧穿着昨夜那件被雨打湿的长衫，却不见半分狼狈，周身透着一股沉静的、安稳的气息，像从天黑守到天亮，从未离开，从未挪动，只为护着她这盏灯，这间屋，这份静。
　　
　　苏晚灯没有出声，没有唤他，只是透过门缝，静静看着他的背影。
　　
　　雾色里，他微微侧过头，目光扫过戏台左侧那根有浅刻的木柱，又缓缓移向荒坟的方向，最后，轻轻落在小屋的门缝处，与她的视线，遥遥对上。
　　
　　他没有说话，只是微微颔首，动作轻得像雾在动，像风在拂，没有半分惊扰，只传递出一句无声的安稳：别怕，我在。
　　
　　苏晚灯也轻轻颔首，同样无声，同样安静，随后缓缓合上木门，将晨雾、戏台、荒坟、他的背影，都隔在门外，重新守回这一室的静。
　　
　　她不需要问他守了多久，不需要问他看见了什么，不需要问他是谁，来自哪里，目的为何。
　　
　　有些陪伴，不必言语；有些守护，不必明说；有些默契，不必点破。
　　
　　屋内，天光渐亮，油灯的光渐渐淡去，融在晨光里。桌角的灯座，那道半截“山”字刻痕，藏在木纹深处，悄无声息；衣襟里的桃木灯花，依旧带着淡淡的温；心底的疑云，像晨雾一样，轻，软，淡，不浓，不烈，只静静浮着，等风来，等雾散，等真相自己浮出水面。
　　
　　她走到窗边，轻轻推开一条小缝，晨雾涌进来，带着露水的凉。目光越过雾色，落在戏台那根木柱上，母亲刻下的浅痕，在晨光里若隐若现，与灯座底下的半截刻字，遥遥相对，像隔了十八年的时光，轻轻呼应。
　　
　　雾色中，戏台的破帘被微风轻轻掀起一角，里面空无一人，只有蛛网与尘埃，只有旧木与时光，没有鬼，没有煞，只有被人心藏了半生的秘。
　　
　　苏晚灯轻轻闭上眼，耳畔只有晨风吹过草叶的声响，露水滴落的声响，还有自己平稳的呼吸声。
　　
　　她知道，天虽亮了，可人心的戏，还未散场。
　　
　　暗处的眼还在窥，藏着的刀还在藏，埋着的秘还在埋，所有的伪善、背叛、阴谋，都裹在这晨雾静美的皮囊下，悄无声息地蛰伏。
　　
　　而她，只需守着这盏灯，守着这些微不可查的痕，守着这份极致的静与美，等雾彻底散去，等光足够亮，等所有藏在人心坟里的东西，再也藏不住。
　　
　　风轻轻吹过，雾色缓缓流动，戏台与荒坟，在晨光里美得空寂，美得温柔，美得让人忘记，这层静美之下，藏着足以掀翻一切的惊涛骇浪。