第十一章 太极掌下的缘分伏笔 (第1/2页)

冬至后的暖阳像融化的金子，顺着诊室的窗棂淌进来，在青砖地上织出斑驳的金线。玺铭正踮着脚翻晒晾在绳上的艾草，青灰色的草叶在阳光下泛着柔和的光泽，手腕上的和田玉镯随着动作轻轻晃动，突然传来一阵细微的发烫感——这热度不灼人，像贴着暖手宝的余温，顺着皮肤缓缓渗进骨头缝里。...
　　
　　她下意识地抬手看镯子，玉质温润通透，内侧那些奇怪的云纹在阳光下愈发清晰。这镯子是丈夫明宇生前送的五周年纪念礼物，他当时笑着说“找老匠人刻的平安纹，能护你周全”，可直到他突发心梗去世，玺铭也没弄懂那些纹路究竟藏着什么深意。如今镯子戴了五年，玉色比刚收到时深了些，像浸过岁月的茶汤，愈发温润沉静。
　　
　　练功房的木质地板被阳光晒得暖融融的，玺铭赤脚走在上面，回忆像潮水般漫上来。五年前的那个深秋，她就是在这间练功房接到医院电话的，当时正给学生示范太极云手，手机从口袋滑落，屏幕摔出蛛网般的裂纹，就像她瞬间崩塌的世界。明宇倒在会议桌前时，手里还攥着给她买的烤红薯，后来警察把凉透的红薯交给她，焦黑的外皮上还留着他的指印。
　　
　　那段日子，她的世界只剩下黑白两色。白天在大学课堂上强装镇定教太极推手，西装裙的腰带越系越松，三个月瘦了二十斤，锁骨尖得硌手。学生们私下议论“玺教授的气场散了”，连最基础的“野马分鬃”都打得空浮无力，手臂抬到一半就开始发抖。夜里她抱着明宇的遗像坐到天亮，相框边缘被摩挲得发亮，总能闻到他身上淡淡的松木香——那是他常年练太极，用松节油保养太极服留下的味道。
　　
　　西医诊断为重度抑郁伴焦虑发作，开的药吃了就昏昏沉沉，停了就整夜失眠。有次练“十字手”时，她突然对着镜子里的自己陌生起来：头发枯黄，眼下乌青，曾经在太极比赛中夺冠的手，现在连水杯都快握不住。练功房的时钟“滴答”作响，像在倒数她摇摇欲坠的神经。
　　
　　“你这掌法是空的。”那天最后一个学生走后，暮色正漫进练功房，一个穿中山装的老人突然出现在门口，手里拎着个布包，头发花白却梳得整整齐齐，眼神清亮得像秋水。煊墨走到她面前，指尖轻轻点了点她的肩膀，“气沉不下去，意念散了，就像空心的竹子，看着挺直，风一吹就折。”他没等玺铭反应，拿起墙角的太极剑慢悠悠起了个势，剑尖划破空气时带起的微风，竟让满室焦躁的气息都平和了几分，连窗外的落叶都仿佛放慢了飘落的速度。
　　
　　接下来的三个月，煊墨每天清晨五点准时出现在练功房。他从不说“你要坚强”“人死不能复生”这类话，只是在她推手时提醒“松肩沉肘，想象掌心托着羽毛”，在她走神时让她听自己的呼吸声：“吸气数到四，呼气数到六，让气息像水流过河道，别堵着。”有次她练到“揽雀尾”时突然哭倒在地，眼泪砸在地板上洇出深色的印记，煊墨没有扶她，只是用太极的按法轻轻按住她的后背，掌心的温热顺着脊椎缓缓注入，像春日融雪般熨帖，她哭得格外畅快，仿佛积压的情绪都顺着这股气排了出去，连哭腔都带着韵律。
　　
　　“太极不光是招式，是呼吸，是意念，更是活着的底气。”那天练完拳，煊墨递给她一杯姜枣茶，杯壁上凝着细密的水珠，“你看这茶汤，要慢慢熬才出味道；人也一样，伤口要慢慢养，才能长出新的皮肉。”他从布包里拿出本线装书，封面上写着《太极与催眠心法》，书页边缘已经泛黄，“明早开始，我们加练‘太极催眠’，用掌法调气，用意念安神。”
　　
　　第一个月练“云手催眠”时，玺铭总在转身时走神。煊墨就用红绳在地板上画了个圆圈，让她踩着绳圈转动：“想象这圆圈是时间的轨道，你在里面慢慢走，过去的影子会被甩在圈外。”他让她闭着眼感受掌心的气流，“摸到了吗？这就是‘气’，它不会因为谁离开就消失，就像明宇的爱，换了种方式陪着你。”
　　
　　有次练到深夜，玺铭突然问：“您怎么知道我需要这个？”练功房的月光刚好落在煊墨的白发上，他沉默片刻，从怀里掏出张泛黄的照片——照片上的年轻人穿着军装，眉眼竟与明宇有七分相似。“这是我牺牲的儿子，当年也爱练太极。”他的声音很轻，“失去重要的人，就像太极失去了重心，得重新找到平衡点，才能立得住。”
　　
　　

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